...
...
Conheça abaixo os vencedores do 1º Concurso Literário da ULBRA Gravataí, leia os trabalhos, comente-os e fique atento às novidades! Os primeiros colocados, que disputaram com mais de 90 concorrentes de diversas cidades de dentro e de fora do Rio Grande do Sul, receberam um kit de livros do IEL (Instituto Estadual do Livro), que também presenteou a biblioteca da universidade com uma bela coleção, com cerca de 60 volumes entre crítica literária e obras de autores do nosso Estado.
...
...
.jpg)
(Evento ocorrido no dia 12 de novembro de 2008, no auditório da ULBRA Gravataí, que contou com apresentação musical, entrega dos prêmios e leitura dos trabalhos vencedores)...
...
...1º Lugar na categoria poesia: Lívia Petry Jahn, com o poema Desviagem
...
...
DESVIAGEM
Em alça e punho segurei a mala
e os segredos que iam dentro,
a mesquinhez dos gestos,
as poucas palavras,
o despeito.
Guardei teu grito,
a faca suja,
a noite sem consolos.
Guardei os vermes
e as letras perdidas,
o suor de teu pescoço,
o bafo de cachaça.
Pus na mala
os sonhos atirados ao largo da estrada,
a esperança
mendigando os restos do dia.
Chaveei em sete voltas
sete fechaduras
que cobrissem o pus das chagas,
o cheiro de esterco
e podridão,
a desmesura.
E mais que tudo, a lembrança tua
vivendo apenas dos sentidos que criaram o verso,
o delírio vago e contínuo,
a ilusão de tua presença.
...
...
...
2º Lugar em poesia: Luiz Fernando Lemos, com o poema As rosas
......
AS ROSAS
As rosas
São apenas flores
Os homens são apenas seres
As rosas possuem espinhos
Os homens possuem caminhos
As rosas
Vermelhas, brancas, amarelas, só rosas
Os homens
Brancos, amarelos, negros, só homens
A rosa solitária
A balançar no vento
O homem solitário
E o passar do tempo
As rosas
Presentes na dor e na alegria
Os homens
Agentes da dor e da alegria
Os homens e as rosas
As rosas e os homens...
...
...
......
3º Lugar em poesia: Viviane Leila de Jesus, com o poema A visão dos cheiros
...
...
A VISÃO DOS CHEIROS
Que cheiro tem um novo amor?
O cheiro de roupa nova, de chuva de verão
Cheiro de inesquecível, de perfume, de flor
Cheiro de chiclete de morango, pirulito de coração.
Que cheiro tem um dia ensolarado?
Cheiro de sorvete de creme derretendo na mão
Cheiro de grama aparada, de capim molhado,
Cheiro de brisa morna de início de verão.
Que cheiro tem o inverno em dia de chuva?
Cheiro de café e bolinhos envoltos em açúcar e canela,
Cheiro de edredom e manta, chuvinha na janela
Um cheiro bom de pipoca, vendo um filme ou novela.
E a poesia, que cheiro deve ter?
Há quem diga que é uma mistura de cheiros e sabores,
Flores, amores e desamores,
Um cheiro de infinito, com gostinho de para sempre.
Que cheiro tem um novo amor?
O cheiro de roupa nova, de chuva de verão
Cheiro de inesquecível, de perfume, de flor
Cheiro de chiclete de morango, pirulito de coração.
Que cheiro tem um dia ensolarado?
Cheiro de sorvete de creme derretendo na mão
Cheiro de grama aparada, de capim molhado,
Cheiro de brisa morna de início de verão.
Que cheiro tem o inverno em dia de chuva?
Cheiro de café e bolinhos envoltos em açúcar e canela,
Cheiro de edredom e manta, chuvinha na janela
Um cheiro bom de pipoca, vendo um filme ou novela.
E a poesia, que cheiro deve ter?
Há quem diga que é uma mistura de cheiros e sabores,
Flores, amores e desamores,
Um cheiro de infinito, com gostinho de para sempre.
...
...
...
...
...
1º Lugar na categoria contos: André Coimbra, com Ódio estampado na cara
...
...
ÓDIO ESTAMPADO NA CARA
Amanhece no pampa. Os passarinhos começam a acordar. Não se ouve seu canto. Estão assustados com o tamanho do frio. É agosto. pedro, enrolado no poncho, está sentado no tronco em frente ao rancho. Está ali há muito tempo. Quase não dormiu durante a noite. Ficou alimentando seu ódio. Repassando seu plano. Agora, o vento faz arder o corte no lado esquerdo do rosto. pedro não se importa com o frio. Na verdade, não o sente. Numa das mãos tem o punhal, na outra, a pedra de afiar. De tempo em tempo passa a lâmina na pedra. Experimenta o fio no capim.
pedro sabe como será. O Patrão sairá da casa grande. Caminhará até a estrebaria. Depois de alguns minutos, sairá montado no baio, talvez no tordilho. pedro caminhará até o campo. Chamará o Patrão. Quando ele chegar, pedro lhe dirá um insulto, para que ele saiba por que vai morrer. Enfiará a faca bem embaixo da costela, exatamente como faz com os porcos. Não vai dar tempo do Patrão dizer um ai. Cairá morto. pedro pegará o baio, ou o tordilho, e ganhará a fronteira. Esse é seu plano. Já o passou em revista tantas vezes, que é como se já tivesse acontecido.
pedro está sentado no tronco. Arrodilhado a seus pés está o negro. Ele olha o animal. Certa vez, quando era filhote, ele roubara um pedaço de charque. pedro quase o matara a pauladas. O cachorrinho ficou sumido, várias horas mais tarde ele veio se chegando, se chegando, e deitou nos pés de pedro. Exatamente como agora. pedro olha para o cachorro e lembra o acontecido, mas com ele, pensa, com ele é diferente, ele é homem, e em homem não se bate na cara. Por isso o Patrão vai morrer.
pedro está sentado no tronco. Ontem ele não estava ali, estava no campo reparando uma cerca. Viu o Patrão chegar a galope. Parou o trabalho. Tirou o chapéu. O homem chegou gritando. Queria saber por que pedro não trocara as reses de pasto. O peão balbuciou uma desculpa. Disse que tinha muitos afazeres. Estava sobrecarregado. O estancieiro soltou um palavrão. Levantou o rebenque. Peão atrevido, gritou. E desceu o chicote no rosto de pedro. Um fio de sangue apareceu. Ele esporeou o cavalo. Foi embora. pedro ficou sozinho. Um gosto amargo na boca.
pedro sentado no tronco ainda sente a chicotada. Faz tempo que parou de sangrar, mas o corte ainda arde como no momento em que foi aberto. Agora ele tem uma marca. O ódio estampado na cara. Uma cicatriz que, embora ele não saiba, seus filhos herdarão. Nascerão marcados. E só na quarta geração se livrarão dela. E ninguém mais lembrará de pedro.
Começa a vida na estância. A gauchada começa a lida. Ignoram o peão sentado no tronco. Ele os ignora também. Tem os olhos fixos na casa grande. O sol se assanha, tímido. Os passarinhos saem de seus ninhos. Voam para os pessegueiros. Ensaiam as primeiras notas. O vento as leva para longe. A porta, que é vigiada por pedro, se abre. Ele vê o Patrão deixar a casa e ir até a estrebaria. pedro levanta-se. Passam alguns minutos. Vê o homem sair. Vem montado no tordilho, teria sido melhor no baio, ele tem mais fôlego. O Patrão se aproxima. Dá uma ordem aqui, outra ali. Cavalga em direção de pedro. Não é preciso chamá-lo. Ele anda para a morte. Não desconfia de nada. Vem sereno. Dormiu bem. pedro espera. Alisa o punhal. Sua boca está seca. As mãos tremem. As pernas fincam no chão. O Patrão chega. Pára em frente do peão. Dá uma ordem, diz para ele limpar a estrebaria depois de arrumar a cerca. E o estancieiro da meia volta. Começa a andar. pedro o chama. Ele pára. Vira-se. Olha para o empregado. Pergunta o que é. pedro não responde. Baixa os olhos. Não sustenta o olhar do Patrão. O homem em cima do cavalo dá de ombros. Esporeia o animal. Vai cuidar de outras coisas. Coisas mais importantes.
pedro respira fundo. Olha em direção do cavaleiro que se afasta. O rosto arde. Amanhã, pensa ele, amanhã eu mato. Caminha devagar em direção ao campo. Vai arrumar a cerca. O negro enrosca-se a seus pés. Faz festa. O peão o chuta. O animal se afasta. Acompanha seu Dono de longe. Passam alguns minutos e ele se aproxima. Meio ressabiado. Abana o rabo. Logo estará, de novo, enroscando-se entre as pernas do Dono.
Amanhece no pampa. Os passarinhos começam a acordar. Não se ouve seu canto. Estão assustados com o tamanho do frio. É agosto. pedro, enrolado no poncho, está sentado no tronco em frente ao rancho. Está ali há muito tempo. Quase não dormiu durante a noite. Ficou alimentando seu ódio. Repassando seu plano. Agora, o vento faz arder o corte no lado esquerdo do rosto. pedro não se importa com o frio. Na verdade, não o sente. Numa das mãos tem o punhal, na outra, a pedra de afiar. De tempo em tempo passa a lâmina na pedra. Experimenta o fio no capim.
pedro sabe como será. O Patrão sairá da casa grande. Caminhará até a estrebaria. Depois de alguns minutos, sairá montado no baio, talvez no tordilho. pedro caminhará até o campo. Chamará o Patrão. Quando ele chegar, pedro lhe dirá um insulto, para que ele saiba por que vai morrer. Enfiará a faca bem embaixo da costela, exatamente como faz com os porcos. Não vai dar tempo do Patrão dizer um ai. Cairá morto. pedro pegará o baio, ou o tordilho, e ganhará a fronteira. Esse é seu plano. Já o passou em revista tantas vezes, que é como se já tivesse acontecido.
pedro está sentado no tronco. Arrodilhado a seus pés está o negro. Ele olha o animal. Certa vez, quando era filhote, ele roubara um pedaço de charque. pedro quase o matara a pauladas. O cachorrinho ficou sumido, várias horas mais tarde ele veio se chegando, se chegando, e deitou nos pés de pedro. Exatamente como agora. pedro olha para o cachorro e lembra o acontecido, mas com ele, pensa, com ele é diferente, ele é homem, e em homem não se bate na cara. Por isso o Patrão vai morrer.
pedro está sentado no tronco. Ontem ele não estava ali, estava no campo reparando uma cerca. Viu o Patrão chegar a galope. Parou o trabalho. Tirou o chapéu. O homem chegou gritando. Queria saber por que pedro não trocara as reses de pasto. O peão balbuciou uma desculpa. Disse que tinha muitos afazeres. Estava sobrecarregado. O estancieiro soltou um palavrão. Levantou o rebenque. Peão atrevido, gritou. E desceu o chicote no rosto de pedro. Um fio de sangue apareceu. Ele esporeou o cavalo. Foi embora. pedro ficou sozinho. Um gosto amargo na boca.
pedro sentado no tronco ainda sente a chicotada. Faz tempo que parou de sangrar, mas o corte ainda arde como no momento em que foi aberto. Agora ele tem uma marca. O ódio estampado na cara. Uma cicatriz que, embora ele não saiba, seus filhos herdarão. Nascerão marcados. E só na quarta geração se livrarão dela. E ninguém mais lembrará de pedro.
Começa a vida na estância. A gauchada começa a lida. Ignoram o peão sentado no tronco. Ele os ignora também. Tem os olhos fixos na casa grande. O sol se assanha, tímido. Os passarinhos saem de seus ninhos. Voam para os pessegueiros. Ensaiam as primeiras notas. O vento as leva para longe. A porta, que é vigiada por pedro, se abre. Ele vê o Patrão deixar a casa e ir até a estrebaria. pedro levanta-se. Passam alguns minutos. Vê o homem sair. Vem montado no tordilho, teria sido melhor no baio, ele tem mais fôlego. O Patrão se aproxima. Dá uma ordem aqui, outra ali. Cavalga em direção de pedro. Não é preciso chamá-lo. Ele anda para a morte. Não desconfia de nada. Vem sereno. Dormiu bem. pedro espera. Alisa o punhal. Sua boca está seca. As mãos tremem. As pernas fincam no chão. O Patrão chega. Pára em frente do peão. Dá uma ordem, diz para ele limpar a estrebaria depois de arrumar a cerca. E o estancieiro da meia volta. Começa a andar. pedro o chama. Ele pára. Vira-se. Olha para o empregado. Pergunta o que é. pedro não responde. Baixa os olhos. Não sustenta o olhar do Patrão. O homem em cima do cavalo dá de ombros. Esporeia o animal. Vai cuidar de outras coisas. Coisas mais importantes.
pedro respira fundo. Olha em direção do cavaleiro que se afasta. O rosto arde. Amanhã, pensa ele, amanhã eu mato. Caminha devagar em direção ao campo. Vai arrumar a cerca. O negro enrosca-se a seus pés. Faz festa. O peão o chuta. O animal se afasta. Acompanha seu Dono de longe. Passam alguns minutos e ele se aproxima. Meio ressabiado. Abana o rabo. Logo estará, de novo, enroscando-se entre as pernas do Dono.
2º Lugar na categoria contos: Lívia Petry Jahn, com Flores da cor da terra
...
...
FLORES DA COR DA TERRA
Os braços domaram a enxada nas dobras da manhã, levantaram a terra debaixo do sol sem tréguas. O homem vestiu o chapéu de palha, olhou para as mãos cheias de calos, lembrou-se das palavras do avô. Pegou o saco de sementes, arrastou-o para perto de seus pés. O campo era vasto, a mulher em nada podia ajudá-lo. Viu o chão cindido pelo sol, retomou o trabalho. Revolvia o solo, amaciava sua pele terrosa. Depois viria a semeadura, o tempo de espera, as espigas verdinhas, a colheita. Sempre o mesmo, se não caísse nenhuma chuva de granizo, se a seca outra vez não revelasse sua face, se o gerente do banco não viesse cobrar-lhe as promissórias antes das vendas.
Dobrou a espinha num gesto costumeiro, movimentou-se como um pêndulo sobre o terreno. O suor descia pelo rosto, molhava a camisa remendada, as calças feitas de um pano que a mulher guardara dos tempos do casamento. Sentia o calor inundar as costas, a nuca, feito uma espada de fogo fincada nele. Ouviu ao longe o canto do Sabiá pousado numa cerca. Lembrou do riso das crianças, de Leomar correndo sobre os campos, puxando o burro e o arado. Leomar tinha o vigor dos pequenos, gritava, chamava pelo pai apenas para mostrar os sulcos que havia feito na terra. Carregava baldes de leite, ajudava a mãe na ordenha das vacas, carregava feixes de gravetos para acender o fogão. Era feito fosse um homenzinho, todo ele espigado, cheio de sabedorias ingênuas, perguntava: por que o sol não cai? Pra onde vão os pássaros depois que morrem? Viram estrelas?
Mãe e pai desconversavam, diziam que tudo o que morre volta pra terra, ela devora tudo e todos. O menino insistia, queria saber mais, desentendia-se. Vinha inquirindo: “mas mãe, se a terra dá o que comer pra gente, como é que ela come os mortos? A gente come os mortos também?” A mãe ria, respondia dum jeito simples, falava que a terra se alimentava de tudo, até de gente. O menino se não entendesse, perguntasse pro pai. E lá ia Leomar, olhinhos acesos, pôr o pai em apuros. Mas José tinha outras explicações, falava que tudo no mundo tinha um tempo de existir, depois o sopro da vida ia embora. Aí sim, se abria um buraco na terra pra enterrar o que sobrava. O guri ouvia-o atento, quieto. Depois pegava um estilingue e perguntava: “quer caçar estrelas comigo?” O pai se recusava a tais brincadeiras, via-o ir sozinho para o quintal.
Os dedos ardiam no cabo grosso da enxada, faziam força, puxavam pra cima, a lâmina resvalando o solo. Sempre os mesmos movimentos, sempre a mesma gana de preparar os campos. Os olhos caídos no marrom do chão, aquela pergunta resvalando dentro, criando raízes. Um gemido tomou conta da garganta: gemido fundo, de séculos, de eras inteiras. Ele olhou para as sementes esperando a hora de pousá-las nos sulcos, lembrou da mulher. Ana tinha esses cabelos negros, lisos, compridos. Os olhos dum verdume só, pisca-piscando pros dele. Chegava-se em braços, em pernas, envolvia-o em carinhos. Feito gata manhosa sussurrava: “me faz um filho” , e arranhava-lhe as costas. Depois, vinha faceira, a barriga empinada, o nome do rebento nos lábios.
E o céu inteiro azul, sem nuvens, sem uma gota de chuva. O céu descendo sobre ele, braços abertos. O suor criando lagos nas costas, no peito, na testa. O cabelo molhado, fedendo. O esterco misturado ao solo, aquela secura comendo os ossos. Sentiu a dor assombrando os braços, a espinha. A mesma dor que o consumia havia seis meses, intermitente, crônica. Fossem punhais descendo sobre as juntas, as vértebras. Sentiu o corpo soçobrar, curvou-se. Sentiu a pontada arranhando as vísceras. Um não sei quê de desconforto gritando, abrindo comportas. Jogou a enxada no chão num gesto raivoso. Sorveu aquelas lágrimas querendo saltar dos olhos. Sentiu outra vez os raios de luz cegando-lhe as vistas, desfazendo a paisagem. Quis esmurrar o saco de sementes, mas não tinha forças. Quis berrar, mas a voz não saía. Um zunido nos ouvidos fez-lhe lembrar do pio da coruja. Aquele pio de coisa funesta, anunciando o inevitável.
O filho perguntando sobre o cachorro que haviam sacrificado. Leomar e suas teses sobre o céu dos cachorros mortos, cheio de ossos, pedaços suculentos de carne, cadelas no cio. Leomar cheio de sonhos, planejando brincar de fazenda, uma boiada feita de penas de galinha e gravetos. Leomar correndo atrás dos pintos, querendo pegá-los nas mãos, fazer-lhes carinhos. O rosto rosado do sol, a risada de guri travesso. A mãe mexendo o tacho de doce de leite, cantando as músicas de Roberto Carlos. E ele cheirando tudo, aproveitando as distrações dela, se lambuzando de doce.
A dor: ser peça falha em engenho frágil. A dor feito vespa, mordendo, fincando espinhos na carne. O menino e suas enxaquecas, dor de cabeça besta, manha de criança. O menino querendo botar gelo na testa pra ver se passa. O menino em febres. O calor fazendo caminhos no corpo, na terra. Abafando as vistas, a voz. E o calor descendo em tudo, secando o arado.
José sentiu o tremor nas mãos, nos braços. Ainda assim, tomou algumas sementes entre os dedos, jogou-as na terra. Uma secura invadia a garganta, o dia, o chão. Um deserto abrindo-se em cada gesto, cada respiração. Fosse o mundo inteiro uma bola de fogo ardendo, fosse o tempo um único grito, um espasmo. Sentiu o soluço subindo, as lágrimas querendo descer. Molhar as sementes com aquela água, fazer a dor expandir-se em espigas verdes, em flores da cor da terra. Revolver o pranto com a enxada dos dias, fazer carinhos na terra, ela que devora tudo e faz nascer os frutos. Ela, que engole as horas e os restos de comida, o esterco e a peçonha das víboras. Olhou os campos à espera da prenhez das sementes, à espera do verdor. E sentiu um arrepio frente à imensidão terrosa, mar de espigas a haver. Um aperto foi desfazendo as fibras da alma, invadindo-o junto com esta solidão de quem perdeu um braço, de quem anda aos pedaços, catando os restos caídos no chão. Ergueu os olhos e viu o sol apunhalado sangrando os restos do dia. Ajeitou o chapéu de palha, juntou a enxada, pôs sobre os ombros, seguiu em passos lentos o caminho longo, o caminho de casa.
Os braços domaram a enxada nas dobras da manhã, levantaram a terra debaixo do sol sem tréguas. O homem vestiu o chapéu de palha, olhou para as mãos cheias de calos, lembrou-se das palavras do avô. Pegou o saco de sementes, arrastou-o para perto de seus pés. O campo era vasto, a mulher em nada podia ajudá-lo. Viu o chão cindido pelo sol, retomou o trabalho. Revolvia o solo, amaciava sua pele terrosa. Depois viria a semeadura, o tempo de espera, as espigas verdinhas, a colheita. Sempre o mesmo, se não caísse nenhuma chuva de granizo, se a seca outra vez não revelasse sua face, se o gerente do banco não viesse cobrar-lhe as promissórias antes das vendas.
Dobrou a espinha num gesto costumeiro, movimentou-se como um pêndulo sobre o terreno. O suor descia pelo rosto, molhava a camisa remendada, as calças feitas de um pano que a mulher guardara dos tempos do casamento. Sentia o calor inundar as costas, a nuca, feito uma espada de fogo fincada nele. Ouviu ao longe o canto do Sabiá pousado numa cerca. Lembrou do riso das crianças, de Leomar correndo sobre os campos, puxando o burro e o arado. Leomar tinha o vigor dos pequenos, gritava, chamava pelo pai apenas para mostrar os sulcos que havia feito na terra. Carregava baldes de leite, ajudava a mãe na ordenha das vacas, carregava feixes de gravetos para acender o fogão. Era feito fosse um homenzinho, todo ele espigado, cheio de sabedorias ingênuas, perguntava: por que o sol não cai? Pra onde vão os pássaros depois que morrem? Viram estrelas?
Mãe e pai desconversavam, diziam que tudo o que morre volta pra terra, ela devora tudo e todos. O menino insistia, queria saber mais, desentendia-se. Vinha inquirindo: “mas mãe, se a terra dá o que comer pra gente, como é que ela come os mortos? A gente come os mortos também?” A mãe ria, respondia dum jeito simples, falava que a terra se alimentava de tudo, até de gente. O menino se não entendesse, perguntasse pro pai. E lá ia Leomar, olhinhos acesos, pôr o pai em apuros. Mas José tinha outras explicações, falava que tudo no mundo tinha um tempo de existir, depois o sopro da vida ia embora. Aí sim, se abria um buraco na terra pra enterrar o que sobrava. O guri ouvia-o atento, quieto. Depois pegava um estilingue e perguntava: “quer caçar estrelas comigo?” O pai se recusava a tais brincadeiras, via-o ir sozinho para o quintal.
Os dedos ardiam no cabo grosso da enxada, faziam força, puxavam pra cima, a lâmina resvalando o solo. Sempre os mesmos movimentos, sempre a mesma gana de preparar os campos. Os olhos caídos no marrom do chão, aquela pergunta resvalando dentro, criando raízes. Um gemido tomou conta da garganta: gemido fundo, de séculos, de eras inteiras. Ele olhou para as sementes esperando a hora de pousá-las nos sulcos, lembrou da mulher. Ana tinha esses cabelos negros, lisos, compridos. Os olhos dum verdume só, pisca-piscando pros dele. Chegava-se em braços, em pernas, envolvia-o em carinhos. Feito gata manhosa sussurrava: “me faz um filho” , e arranhava-lhe as costas. Depois, vinha faceira, a barriga empinada, o nome do rebento nos lábios.
E o céu inteiro azul, sem nuvens, sem uma gota de chuva. O céu descendo sobre ele, braços abertos. O suor criando lagos nas costas, no peito, na testa. O cabelo molhado, fedendo. O esterco misturado ao solo, aquela secura comendo os ossos. Sentiu a dor assombrando os braços, a espinha. A mesma dor que o consumia havia seis meses, intermitente, crônica. Fossem punhais descendo sobre as juntas, as vértebras. Sentiu o corpo soçobrar, curvou-se. Sentiu a pontada arranhando as vísceras. Um não sei quê de desconforto gritando, abrindo comportas. Jogou a enxada no chão num gesto raivoso. Sorveu aquelas lágrimas querendo saltar dos olhos. Sentiu outra vez os raios de luz cegando-lhe as vistas, desfazendo a paisagem. Quis esmurrar o saco de sementes, mas não tinha forças. Quis berrar, mas a voz não saía. Um zunido nos ouvidos fez-lhe lembrar do pio da coruja. Aquele pio de coisa funesta, anunciando o inevitável.
O filho perguntando sobre o cachorro que haviam sacrificado. Leomar e suas teses sobre o céu dos cachorros mortos, cheio de ossos, pedaços suculentos de carne, cadelas no cio. Leomar cheio de sonhos, planejando brincar de fazenda, uma boiada feita de penas de galinha e gravetos. Leomar correndo atrás dos pintos, querendo pegá-los nas mãos, fazer-lhes carinhos. O rosto rosado do sol, a risada de guri travesso. A mãe mexendo o tacho de doce de leite, cantando as músicas de Roberto Carlos. E ele cheirando tudo, aproveitando as distrações dela, se lambuzando de doce.
A dor: ser peça falha em engenho frágil. A dor feito vespa, mordendo, fincando espinhos na carne. O menino e suas enxaquecas, dor de cabeça besta, manha de criança. O menino querendo botar gelo na testa pra ver se passa. O menino em febres. O calor fazendo caminhos no corpo, na terra. Abafando as vistas, a voz. E o calor descendo em tudo, secando o arado.
José sentiu o tremor nas mãos, nos braços. Ainda assim, tomou algumas sementes entre os dedos, jogou-as na terra. Uma secura invadia a garganta, o dia, o chão. Um deserto abrindo-se em cada gesto, cada respiração. Fosse o mundo inteiro uma bola de fogo ardendo, fosse o tempo um único grito, um espasmo. Sentiu o soluço subindo, as lágrimas querendo descer. Molhar as sementes com aquela água, fazer a dor expandir-se em espigas verdes, em flores da cor da terra. Revolver o pranto com a enxada dos dias, fazer carinhos na terra, ela que devora tudo e faz nascer os frutos. Ela, que engole as horas e os restos de comida, o esterco e a peçonha das víboras. Olhou os campos à espera da prenhez das sementes, à espera do verdor. E sentiu um arrepio frente à imensidão terrosa, mar de espigas a haver. Um aperto foi desfazendo as fibras da alma, invadindo-o junto com esta solidão de quem perdeu um braço, de quem anda aos pedaços, catando os restos caídos no chão. Ergueu os olhos e viu o sol apunhalado sangrando os restos do dia. Ajeitou o chapéu de palha, juntou a enxada, pôs sobre os ombros, seguiu em passos lentos o caminho longo, o caminho de casa.
....
....
3º Lugar em contos: Marina Martinez, com Viagem de navio
Já está sendo anviado... (em construção)
